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        他拈起一只馄饨，咬下——

        虾仁脆，猪肉嫩，汤底厚，藠头香。

        他慢慢咀嚼，喉结微动，眼角忽有些发热。

        原来最烈的滋味，不在酒里，不在权势里，不在功名里。

        而在一碗刚出锅的馄饨里，在一句“火候到了”的叮嘱里，在一个人愿意为你多包四只、多淋一勺浇头的耐心里。

        他忽然觉得，自己从前那些踌躇、那些顾忌、那些自以为是的“为她好”，

        都轻飘飘的，

        不如这碗汤实在。

        不如这碗汤，

        滚烫。

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