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        他忽然觉得，只有这种清晰的、皮肉上的痛，才能让他短暂地喘一口气。

        才能让他在那一瞬，忘掉一切。

        他低头，看着自己掌心的血。

        血流得慢，却很稳。

        像他这些天一点点流失的理智。

        他没有包扎。

        就那么攥着拳，起身，走向静室。

        静室里没有旁人。

        只有一柄他很少用的短剑，搁在案几上。

        剑身极窄，刃口却亮得发寒。

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