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        她看着她，神情里甚至带上一点近乎施恩的平静。

        “不用再做那些你并不喜欢的事，以后你想做什么都可以去做——当年你不是说过其实想学绘画么？去办个艺校吧，我给你出钱。”

        陶张了张嘴。

        喉咙里像堵着什么，半个字都卡得发苦。

        她当然知道普瑞赛斯说的是什么。

        那些年，这个女人总是这样，精准，冷静，记得每一个人的愿望与短板，也擅长把愿望像筹码一样，在合适的时候推回到你面前，摆成一副“我允许你自由了”的姿态。

        可她如今哪里还想当什么画家，哪里还想独自去办什么艺校。

        她现在最想做的事，荒唐得自己都觉得没救了。

        如果真的一定要拿“画”来比喻，她宁愿被分析员那个混账儿子狠狠干到神志发白，狠狠干到肚子里灌满精液，狠狠干到腿软站不住，最后在廉价旅馆的地毯上、在他踩着她腰弄出来的高潮里失禁，把尿液和精液一起洇成一幅谁也看不懂的抽象画。

        这念头太脏，也太真。

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