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        小幼童沉默了片刻，睫毛垂下来，在脏兮兮的小脸上投下两道浅浅的影子。

        “奥斯卡。”他声音很轻，像怕惊碎什么，“他们……都叫我奥斯卡。”

        ………………

        诺丁城郊的田埂在暮色里泛着陶土般的褐红。

        一个脊背佝偻如老犁的老农，正用豁口的木瓢舀起沟渠里的水。

        他浇得很慢，混浊的水流渗进垄间新栽的薯秧根部，发出饥渴的嘶嘶声。

        忽然，他喉头滚出一段沙哑的调子，像被岁月磨钝了的镰刀：

        “大椿叶落又八千秋哟——

        田头的郎中慢慢走。

        腰间葫芦不装酒，

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