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        那些字他明明不认识，但他能看懂。

        “血。”

        “呼唤。”

        “她会回来。”

        老肯特站在那里，看着那些字。

        窗外的雨还在下。卧室的门开着，里面空荡荡的。

        他伸出手，拿起那几页纸。

        纸是冷的。湿的。像是刚从海里捞上来。

        老肯特攥紧了它。

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